Лежу и корчусь на больничной койке.
В меня струится капельниц капель.
А у палаты, у приборов стойке
Стоит мой чуткий лекарь...Мой Апрель.
В ушах звучит надсадной песней трель.
А в венах пульс стал отчего- то робкий.
Термометр превратился, вдруг, в свирель.
И пахнут ландышем лекарств коробки.
Синдром весны...Неизлечим недУг.
Диагноз страшный и неумолимый.
Двенадцать докторов* стоят вокруг:
"Болезнь коварная...Шизофрения".
Вы верите, друзья,что я здоров.
А потому, не надо докторов.
* --двенадцать месяцев в году.
|