Птицы в роще уснули,
не допев свои песни..
Я умру не от пули,
от тяжёлой болезни.
То ли птицы запели,
то ли саней полозья,
я умру не в постели,
на соломе в обозе.
Птицы утром проснутся,
и затянут вновь трели
Только мне не вернуться
из февральской метели.
Птицы? Брежу... О чём я ?
Звук ли потусторонний ?
Снега в днище бьют комья,
или крики вороньи ?
Рот мой одервенелый
шепчет - Нет, не напрасный
порыв Гвардии Белой
сквозь штыки-пули красных.
Храбрые не промедлят...
Те же, кого здесь схоронят,
прорастут весной стеблем
к вашим, братья, ладоням.
20 февр.23 г. |
