А что февраль, один из многих,
Таких немало, не таких,
А вовсе скользких, неудобных,
Среди метелей, вьюг лихих.
А что февраль, один из прочих,
Всего-то месяц средь других,
Его порой нескладный почерк,
Как второпях рождённый стих.
Потом увидим недочёты,
И как-нибудь исправим их,
Но время строго, выйдут квоты,
Хотя казалось ветер стих,
Но вот следы видны повсюду,
Деревья без ветвей стоят...
Слова, что сказаны, забуду,
Но их нельзя вернуть назад.
|