Пишу, как-будто не писал
сто лет. Как будто очень ждал,
когда позволят написать,
когда достал свою тетрадь.
Голодный по письму - пишу
и кланяюсь карандашу.
Не о любви. Не о судьбе.
Я просто напишу тебе
о том, что рано поутру
я в восхищении замру
от первых розовых лучей
(в себя впитает их ручей).
О свежей нотке ветерка,
что не задела нас пока.
О том, как разбудил рассвет
в полях ромашек белый цвет,
и василька голубизна
как у тебя глаза - без дна.
Пишу о капельках росы,
омывших стопы ног босых,
и золотой пчелы полёт,
дарящей свету чудо-мёд.
Пишу об утренней звезде
(я где-то мыслями не здесь).
Душой к тебе, мой свет, лечу.
Обнять тебя и мир хочу.
Рукой задену облака,
скажу "до встречи" им, "пока",
и задыхаясь от восторга,
смотрю в озёрность сини зорко.
Там нет предела естеству,
и всё едино по родству.
Ты мне поверь, как я поверил.
Я Силам свыше всё доверил.
Так не хочу я ставить точку,
и закрывать пунктиром строчку.
Тебя вплетаю в многоточие,
меня читай ты в междустрочии...
21.05.2021
|
