волна это не послание
она всегда возвращается
не повторяясь
а подмокшие письма
в пузатой бутылке
покрытой ракушками
я не хочу прочесть
бескрылые силуэты
одряхлевших каперов
потеряны навсегда в океане
отпетые
чистыми голосами
прекрасноволосых сирен
последний солнечный луч
высекает искру из перископа
помахать рукой
и бросить в воду
обкатанный белый камень
вместо цветка
|
