Жизнь уходит, всклокоченной пеной стекает…
Мы смываем с себя хлопотливые дни…
Тихо краны урчат… Пар на зеркале тает…
Мы молчим… Мы боимся дожить до весны…
Мы боимся, что вновь нас обнимет раздолье,
Что ослепнем от детских, несбыточных грёз,
Что нагрянет любовь одуряющей болью,
Что намокнут подушки от пролитых слёз…
Но страшней во сто крат, что как камень холодный
Занемеет душа, что останется глух,
Как сухой саксаул средь пустыни бесплодной
Твой когда-то живой и мятущийся дух…
19 января 2023 года; 19:30
|
Свойственно во всём сомневаться и очень любопытная,без рюмки чая не понять!
это, действительно, так.
Как часто - от наших дел остается пена...
Сказано хорошо!