Ну, наконец, вагон восьмой.
Устали плечи от чувала.
Я еду в Астрахань, домой,
От Павелецкого вокзала.
Напоминает всё окрест
Мне дни прожитые в пустую.
Я из провинциальных мест
И по провинции тоскую.
Прощай, красавица Москва!
Прости, не чувствую разлуки.
Лишь в такт маячит голова,
Под стать колёсам в перестуке.
В груди добреет сердца стук,
А за окном мороз крепчает.
И проводник, как старый друг,
Мне предлагает выпить чаю.
Вокзальный хаос не стряхнуть.
Он до сих пор на наших лицах.
И даже поезд в дальний путь
Собрал все запахи столицы.
|
