в нашем тихом омуте -
черти топятся,
свяжет глыба поводов
в одиночку плыть.
тут витрины гаснут все
строго за полночь,
ассасины праздные
не уходят прочь.
в запахе полыни мы
кружим сутками,
но не опостылели
проститутки-то.
смятые тетради лишь
розжиг пламени.
вряд ли распознает в них
Каин Авеля.
быт рутиной праведной
разростается.
жаль, но в мутной заводи
нет избранницы.
быстро жизнь летит на свет
переулками,
в памяти оставив мне
след окурками.
гордо стыл пустырь дорог
запорошенных.
спорить с тем, что с нами Бог,
безнадежно ведь.
с мыслей вытряси всю спесь
тягой к творчеству -
черти как топились здесь,
так и топятся.
|