Фарфоровый мальчик китайской работы
стоял на комоде и горя не знал.
Имел от хозяйки немало заботы –
любил он её и всегда горевал,
когда уезжала хозяйка на море
на месяц почти, чтоб роман завести.
А мальчик страдал от тоски и от горя…
Она ж, нагулявшись, шептала: – Прости…
И тряпочкой шёлковой пыль вытирала
с его узкоглазого злого лица:
– Ты сердишься, мальчик мой? …как я устала…
Пора отдохнуть мне и выпить винца.
Фарфоровый мальчик добрел, улыбаясь,
простив за отлучку хозяйку свою,
в неясных эмоциях молча купаясь…
– Сейчас, мой хороший, вино я допью
и место тебе подыщу я другое;
чего ты на этом комоде забыл?
Но тут словно в сказке про Оле-Лукойе:
бог смерти мальчонку-китайца убил...
Сыграло вино над хозяйкою шутку.
Она уронила с комода фарфор!
И мальчика нет!
А её, проститутку,
преследуют пусть стыд и срам.
И позор!
|
