Не знаю счастье это или рок,
Когда Луна раскрасит белым травы,
Придут слоны и лягут на порог,
Печальные больные Голиафы.
Сорвётся с неба огненный болид,
- Один пломбир, два места на погосте.
Здесь я не Бармалей, не Айболит,
Я ненавижу цвет слоновой кости.
Они как дети, хочется помочь,
Их страшен плач, их взгляд острее бритвы,
Есть подорожник, чистый спирт и скотч,
Но ни одной не знаю я молитвы.
Вот небо рвёт столетняя сосна,
Вот элефанты из исинской глины,
В моих некрепких, беспокойных снах
Слоны изчезнут тонким птичьим клином.
Колибри снова заклюют ворон,
Сойдут с ума сверчки радиостанций.
У нас суббота. Все ушли на фронт,
А может просто в клуб, сегодня танцы.
30 ноября 2022
|
