Верификация (стихи в прочтении автора)
НИКОЛАЙ ПОЧТОВАЛОВ
ВЕРИФИКАЦИЯ
2022 год
Почтовалов Николай Петрович Верификация. Стихи Стихи представлены в авторской редакции Верстка и дизайн автора
Николай Почтовалов. Поэт и бард. Член Союза писателей России. Родился в г. Лахденпохья (Каре- лия). Детство, юность провёл на Донбассе (г. Первомайск). Закон- чил горный техникум в г. Стаханов (Кадиевка). Работал на шахтах Донбасса, в Киевском метрострое, на стройке «Днепр – Донбасс». Армия – Дальний Восток. Петрозаводский университет. Учитель. Главный хранитель Карельского краеведческого музея. Автор тринадцати книг стихотворений, пяти аудиокниг, более ста песен на свои стихи. Создатель и автор You Tube канала «Читаю стихи русских поэтов»:
(https://www.youtube.com/c/Pochtovalov)
Эта небольшая книга стихотворений — эксперимент. Хотелось предложить читателю электронный вариант книги (пока электрон- ный), в которой можно было, кроме чтения, прослушать книгу с помощью айфона, смартфона (по QR-коду) — в прочтении автора. Пока не очень понимаю, нужно ли это читателю, но... думаю, что такой вариант книги стихов даст возможность не только прочесть стихи, но и прочувствовать, что же вкладывает в каждое стихотво- рение сам автор. Всё просто.
Стихи читает автор:
***
Зацепится солнца лучик
за гвоздь ржавый и... плачет:
не дырявил бы тучу лучше –
было бы всё иначе...
Зайчиком жил бы...
Тучке пел... Не висел бы... Мука....
Вольным ведь быть сподручней,
чем висеть на гвозде букой...
***
Пространство – голая пустыня:
в ней голоса почти пусты...
А пустота, увы, — унынье...
В пустыне знаком звук застыл...
Всё растворяется в тумане
надежд... Как муторно... Беда...
Где спрятан откровенья краник?..
Бог эти краники раздал
не тем, наверное... Отныне
не жду ответа на вопрос.
Пустыня?.. Значит пусть пустыня –
мир недосказанных угроз.
***
Не суетны же дни, но... так суровы:
за окнами, как будто пыль, – не снег...
Как будто неожиданно прожёван
наш двадцать первый (не двадцатый) век.
Так слёзы капают легко и невзначай,
что кажутся – не солоны в остатке.
И мы до слёз так неуёмно падки...
Что в жизни это может означать?..
Не лёгок путь всегда был. Вот и снова:
не слабый ветер, звон в ушах, темно...
Не суетны ведь дни, но... так суровы –
не хочется выглядывать в окно.
Люди в чёрном
Люди в белом так сегодня странны...
Люди в чёрном – голоса страны...
Жизнь сегодня вообще туманна:
осень, осень... только нет весны.
Только нет любви, но... есть причина
не любить... Холодная зима...
Не печаль – бездонная кручина.
Не с кого и не с чего взимать
плату – всё потом, потом... Болото...
Нет ответа – эхо ни при чём...
Миллионы жизней без учёта –
люди в чёрном не ведут приём...
***
Как же не хочется утрат...
Дорога уже год от года...
Страна шагает на закат,
не зная в этой жизни брода.
Шагает в злости и во лжи,
в болотной жиже вязнут ноги.
Эх, до рассвета бы дожить –
так обещания убоги.
Пустеют улицы, дворы...
Ау... Молчание бездонно.
Мы только и тогда добры,
когда чужих не слышим стонов.
Затылки бриты. Бед не счесть.
И память вырвана... Зачем нам
надежда, вера, ум и честь...
Не кровь – водица стынет в венах...
Я только жизнью и богат.
Отцы смотрели, будто в воду:
страна шагает на закат,
дорога уже год от года.
***
Шепчи... Не высказаться прямо –
у власти выросли клыки.
И лагеря есть для упрямых,
есть автозаки и штыки...
Шепчи... На кухнях есть свобода –
пока не вырвали язык...
пока «товарищем» не продан,
пока от правды не отвык.
Шепчи... Украденные годы
не возвратятся никогда...
Есть в жизни только миф свободы...
Умрёшь от позднего стыда.
***
Храни, Господь, разумных и не очень...
Они ведь люди... Быть или не быть –
им кто-то что-то все века пророчит...
А им так хочется без напряженья жить...
Любить без боли... силы тратить в меру...
и верить в счастье – чтобы без утрат...
и чтобы верой послужила вера...
и чтобы не было слезиночек у чад...
И жить, и жить, не ведая печалей.
Как было бы без меры хорошо!
Храни, Господь, в конце, да, и вначале
всех тех, кто эту жизнь прожить пришёл.
***
Пропади она пропадом –
жизнь в объятьях войны.
Не услышать и ропота
на задворках весны.
Промолчи, как у Галича...
Не молчи... не молчи...
Ведь «двухсотые» давеча
потеряли ключи
от надежды на выжить бы...
Не достать упыря...
И глазёнки бесстыжие...
Кто поднял якоря?..
Двери пригнаны плотно так:
нет ни звука извне...
А ладошки-то потные:
ведь не мы на войне...
Западня... Смерть разбужена:
строит в вечность полки...
Только голос простуженный,
да гробы, да венки...
***
Болят и уши, и глаза...
давно... Назойливы, как мухи
те, кто не могут нам сказать,
что правду заслонили слухи.
Живём в безумной трескотне.
Так много нас, в дыру ведомых...
Нет счастья в немощной стране,
далёкой от родного дома...
Любить всегда
Прощальный стон своей судьбы
не замечаю и не слышу...
Я не устал и не забыл,
хоть колокольчик тише, тише...
Случайный звук, случайный шаг,
случайный миг... вся жизнь случайна...
случайный друг, случайный враг,
случайны встречи и прощанья...
Я в этой круговерти рвусь
на части от своих изъянов...
во мне издёрганная Русь
бормочет про усталость пьяно.
А мне и грустно, и смешно:
не заблудись в лесу осеннем...
Любить на свете суждено –
и в первый день, и в день последний...
***
Не лето – осень... Ветер в спину...
Надежде в руки – был бы толк.
И день кончается безвинно,
и город будто бы умолк...
Молчит, тихоня, бестолково,
как будто радуется всласть
той тишине, что вся в оковах,
собой являя только часть
того, что было – нет уж боле...
А отражение – вдали...
Так много горестей и болей...
А сердце ноет – не болит...
И лето мне несёт ненастье...
Как можно?.. Хочется тепла...
К теплу я сызмальства причастен...
Куда ж дорожка привела?..
***
Почти устал от одиночества:
с врагом старинным встрече рад
и на троих так выпить хочется,
как и не хочется утрат...
Ах, если б в этой жизни выстоять
хватило мужества и сил...
но так и тянет в душу выстрелить,
чтоб Кто-то душу отпустил.
***
На свету, конечно, будет видно:
не сейчас – когда-нибудь потом...
Эх, ты, век... мужчина ведь солидный –
ловишь воздух онемевшим ртом.
Не молчи – догадливых немало,
прошепчи хотя бы... Что не так?..
Эх, ты, жизнь – тягучее мочало.
Да, и я, наверное, – дурак...
***
Не тают облака: дожди, туманы...
Единожды солгав, жди вновь обмана.
Погода не ахти – была и хуже.
Да, что там: не бухти – не лезь наружу.
Враждебен и суров нежданный холод.
Как мало нужных слов – пространство голо.
***
Плачет мать – её судьба в опале:
сын не нужен матушке-Земле.
Сын в земле... Мы Родину проспали:
мы добро увидели во зле.
Не уносит ветер боль утраты.
Солнце встанет – голос в тишине.
Крест врастает в землю виновато:
нет у смерти правых на войне...
***
Забытость не забывчивость отныне:
всё просто – постоянная война...
А человек?... Он потихоньку сгинет...
останется уставшая страна...
Останутся разбитое корыто
в хлеву надежд, отчаянность слезы...
Голодных будет много – мало сытых...
и – выжить расфуфыренный призыв...
Холодный ветер выдует напасти
и вешний дождик смоет грязь икон...
и брызнет солнце и теплом, и счастьем...
Эх, нам бы только не считать ворон...
***
Наверно, ждать всегда не по карману...
Мы ждём, конечно, братцы, постоянно.
Мы ждём. А как не ждать? Негоже
прощально чувствовать, что ты не тот
и затыкать себе же свой же рот...
и знать, что ты ведь ничего не можешь...
А что?.. Я жду. Ты ждёшь. Но... откровенно:
так надоели эти стены, стены...
Не прошибить. А как?.. Бетонны
все стены. Головы не хватит...
Жить, быть бездумно на подхвате?..
Пусты и сволочны законы.
Какая жизнь?.. Ведь хочется простора...
В просторе – ветер, облака и горы...
Храню мечту я неизменно –
когда-нибудь глоток свободы
испить, не умерев уродом...
И... не найти стране замену...
***
В июне шли дожди... Хлебнулось в полной мере
коррозии души, до жизни жадных глаз...
Как будто жизнь была, но... там – в эсэсэсэре,
а смерть исподтишка гнала всё в угол нас...
Прощать не научил ответственный родитель,
а эти – по церквам – неистовы в нужде
бить лбы в поклонах, будто на Руси и бить их
уж боле некому, как некому вождей
учить уму... Дожди всё смоют неизбежно...
Что жизнь?.. Подробнее – как капелька дождя...
Лежит страна в своей берлоге снежной...
Друзей давно уж нет, – есть множество враждят...
Под утро
Ветер стих. Ни шороха, ни звука...
Кромка неба розовеет. Облака...
Я опять бессонницей застукан,
взятой снова безвозмездно напрокат
у весны, а может быть, у лета...
Тайной жжёт пятак, зажатый в пятерне...
И не разжимай – там нет ответа.
Обо всём тебе расскажет интернет...
***
Раздай, Господь, всем понемногу.
А дальше... Дальше без раздач...
И... чтоб не жаловался Богу:
сам и судья, сам и палач.
Крутись, вертись – учёт условен:
Забудь, что кто-то... Ты – один:
сам и невинен, и виновен,
сам и разумник, и кретин...
Учись не ждать судьбы подачку.
Тропинка ломкая. Не жди
дорогу гладкую на сдачу:
размоют звонкие дожди.
А вдалеке грустит надежда.
Поймать удачу невтерпёж...
Рожденье... Смерть... Сомненья – между...
Я в этот мир был тоже вхож...
***
Да, жизнь у нас – как чёрная дыра...
и шарь-не шарь в своих карманах, — нет порядка,
и жизнь была, есть, будет – горькой, а не сладкой:
она в России и не жизнь, — игра,
в которой ты, конечно, проиграл...
Какой бы ни была жизнь бесшабашно вёрткой,
она пройдёт, увы, тропиночкой короткой...
Но... ты ведь сам и у себя украл.
возможность быть и жить... Почти судьба...
Люби себя хотя бы... Может – в этом сила?..
Жизнь ведь всегда тебя любви к себе учила.
А без любви судьбе твоей труба.
А ты молчишь... Какой же в том резон?...
Твоё молчанье просто даже режет уши...
Я выйду в поле, чтобы Родину послушать,
а в поле слышу не ворчанье, — стон...
***
Ворошу устало память:
годы, месяцы и дни...
Паучок в оконной раме
намекает на зенит.
Улыбаешься прощально,
только радуюсь и дню:
он и близкий, он и дальний —
всё равно в душе храню.
Невозможности возможны:
у ромашки зреет пыл.
Будет просто — было сложно:
есть надежда, что забыл
все невзгоды, а удачу
сохранил — карман не пуст.
Зайчик солнечный всё скачет,
пробуждая бурю чувств.
Рассветёт и всё, как прежде:
паучок и льётся свет.
Есть в окне просвет надежде
да и жизнью я согрет.
Ворошу устало память:
годы, месяцы и дни...
Паучок в оконной раме
всё, что было, сохранит.
***
Прощавайте, – нету мочи:
жизнь становится короче,
я ворую день у ночи
к смерти на пути...
Знать бы всё о жизни толком:
жить не как в ушке иголки,
быть не зеркала осколком,
чтоб себя спасти...
Промелькнула, – не заметил, -
чередою злых отметин,
не давая песню спеть ей,
жизнь, как мотылек...
обожгла мечтой желанной,
что была всегда мила мне,
пролегла словечком странным
где-то между строк...
Рвутся в небо многоточья,
раздирая душу в клочья...
только можно и помочь им
выстрелом в ночи...
На ветру с листа берёзы
канут в землю чьи-то слезы,
да прощально боль занозой
в сердце закричит...
***
Такая странная весна:
столкнулись в лоб жара и холод...
Мир этот надвое расколот:
любовь молчит – кричит война...
Она орёт... И звон в ушах
не колокольный... Что же, Боже,
ты человеку не поможешь
внушить за жизнь людскую страх?..
***
Эх, спеть бы песню без печали –
и лучик солнца был бы толст,
летучи крылья на Дедале,
и путь бы в жизни был бы прост.
А кто сказал, что на Голгофе
нет счастья? Солнышко блестит...
Я был бы в части счастья профи,
но... счастье нынче не в чести.
Устала, видимо, планета...
От взрывов горбится земля.
И радость жизни под запретом.
И улыбаться не велят.
А так хотелось без печали
спеть песню. Если хочешь, – спой
о том, что не в конце – в начале
весь Мир. Он нужен нам с тобой.
***
Невесть откуда, тишина
проткнула голос одинокий...
Не ситуация страшна,
а – в жизни скопище мороки...
Хотите жить в глухой броне?..
Могу понять – хотя б на веру...
А если дырочка в стене?..
И ветер в дырочку без меры?..
Пускай продует сквозняком,
ведь тоньше станет даже кожа...
И я порадуюсь тайком,
ведь с тонкой кожей я моложе.
***
Настигнут затвердевшим бытом...
забыта суетность дорог...
и колея уже разбита,
и выщерблен родной порог,
и тень, распластанная рвано,
и звон в ушах, и пустота –
в ней ни малейшего изъяна,
и вечность – стыла и густа...
***
Не ходите далеко –
можно не вернуться.
Не вернуться-то легко –
тяжелей очнуться
безутешным и больным,
нервным и забытым,
на краю большой войны,
может, и убитым...
и лежать – в глазах ни зги
не видать потомку,
и вокруг одни враги:
некому соломки
подстелить... Не голоси, –
толку в этом мало.
Умным – тяжко на Руси.
Умников – навалом.
***
Внахлест судьба на жизнь мою
прибита твердою рукою.
Но... нет и не было покоя –
я жизнь свою еще крою...
Иду с отечеством вразрез,
не жду бездарно унисона...
ведь унисон - почти что зона,
а мне свобода позарез
нужна, и звонкости оков
уже не верю, как и чуду,
что жить в стране свободной буду
без воровства, без дураков...
***
В дыре запущенного лета
я вижу всё же лучик малый.
В земле, тем лучиком согретой,
так много летнего запала.
Так всё же верится – на взлёте
у солнца будет продолженье,
и воздух будет сух и плотен
для взлёта, – не для погруженья...
Я буду запахом разбужен
сирени – мудрая планета...
И пузыриться будут лужи
в дожде разбуженного лета.
***
Сегодня не уснуть – так сердце скачет.
Кружится ночь беспутно по Земле...
и я кружу – охотник за удачей,
но строчки спят на письменном столе...
поёт сверчок за печкой не без смысла,
летит луна в заоблачную высь...
и во Вселенной исчезают мысли,
и не течёт, а пролетает жизнь...
***
Я ухожу... Почему-то нервно...
В сгустке времени – нет чего-то...
Никогда я ему не был верным.
В нём и Бог отражался чёртом...
Не простить мне своих прегрешений.
А прощу, – разорвусь на части.
Крестика же нет на моей шее...
На спине крест мой – зову счастьем...
***
Как часто мы с тобой жалели
себя, других... Устали ведь...
А нам опять жалеть велели
всю нашу жизнь... Как жизнь согреть?..
Она холодной в нас врастала.
Тепло застряло где-то там.
Тепла ведь не бывает мало:
я за тепло и жизнь отдам.
Я – за любовь! Я – за начало!
Конца не хочется в пути.
Нас жизнь с прожитием сличала...
Ты жизнь в прожитие впусти!
***
За нотной суетой не слышен голос:
он исчезает, не влетая в дом.
И только ветер выдувает соло –
я с этим соло с вечера знаком.
Вдвоём в тиши вечерней у камина
сквозь ночь вонзаясь в жёлтую луну,
я вижу беспричинную лавину
беспечных нот, влетевших в тишину.
Они порхают весело и странно
и в никуда разбрасывают сны,
но... так легки и летне долгожданны,
хотя чуть-чуть заведомо грустны.
***
Семечки лузгая, выплюнул прошлое...
Выстрел в затылок не сон...
Прошлое – это не памяти крошево,
это забытый, но... стон.
***
Жизнь в размере сантиметра...
Если хочется, – проверь.
Сантиметры сдуют ветры –
и без видимых потерь.
В облаках растает злоба
и наступит тишина.
Ты смотри сегодня в оба,
чтоб не выжила шпана.
Если выживет, пожалуй,
и не будет тишины.
Надо вырвать это жало
из убийственной войны.
Не буди бездарно лихо:
не уймёшь его, поди...
Был-то вход... А где же выход?..
Сзади нет – он впереди.
***
В сезон дождей всегда уныло:
не продырявит тучу луч,
как будто осень в нас застыла
среди, увы, — помойных куч...
***
В коленных чашечках десятки лет бренчат,
как колокольчики – напомнить пожелали...
Мои мальчишки, двое въедливых внучат,
сидят и слушают – что было там, в начале...
***
Да, усталость на исходе.
Манит в будущее лес.
Жизнь уж на противоходе:
нет давно в ней тихих мест.
Тишины нет, нет простора,
нет спокойствия души...
Много первых – мало вторых,
и тоску не заглушить.
А разбуженная осень
всё поёт о тишине.
Ветер тишину уносит –
голос смерти всё слышней...
***
В перламутровом небе осеннем
невесомо... наивно... легко...
облака, как глазищи оленьи –
вроде, близко, но... так далеко –
уплывают в бездонные дали,
исчезая, как – в осень тепло...
Мы с тобой в этом небе летали –
нас давно в небеса унесло...
Исчезают рассветы, закаты,
заметая в тумане следы.
Жизнь, как-будто на чём-то заплата...
Это что-то – истёрто до дыр...
За колечком уставшего лета
прикатила и осень – душа
улетает за ухарем-ветром...
Все куда-то зачем-то спешат...
***
В раздавленном пространстве несвободы
я слышу голос – тает вдалеке...
Ни кем-то – нами этот голос продан.
А мы опять шагаем налегке.
Куда?.. Зачем?.. Наверно, на поминки...
Устали жить?.. Надежда ни при чём...
И повторяем снова без запинки:
ни зло при нас, а мы всегда при нём...
И топчем жизнь нещадно, сапогами,
не уставая. Время в нас молчит.
Веками заметаются снегами
от радостей заветные ключи...
***
Не уступи ни совести, ни чести!
Есть Родина, которую нельзя
любить за то, что есть на шее крестик –
не крест на обитателе Кремля.
Есть память: ведь не сталинская свора
Победу заслужила – весь Народ.
Не надоели путинские воры?
Не надоел слюнявый, лживый рот?
***
За лёгким дуновеньем ветерка
войдёт рассвет в окно, минуя двери...
за ним влетит незримая строка,
стыкуя вмиг и встречи, и потери.
И загудит, и вздрогнет тишина,
проснётся дом... А был ли сон? – Едва ли...
Но за окном не осень, а... весна...
Весна ли?.. Осень... Мы весну не ждали.
Невольно вспомню детство: там всегда
не понимал я (что за наважденье?..),
где радость в жизни, ну, а где беда...
где взлёт, а где, увы, нас ждёт паденье...
Там ветерок порхал: весна, весна...
Сегодня всё не так и – осень, вроде...
И впереди не пустота, – стена:
судьбе не каждый навсегда угоден.
***
Было где-то... прошлое забыто.
Но... что был я грешен, не забыл.
Что туман из прошлого мне выткал?
Он мне выткал то, что я добыл
в этой жизни. Сохранил под кожей
эту малость – вечность всё ж во мне.
Грех – сейчас. Раскаянье – чуть позже.
А невинность снова на коне.
***
Растворится в тишине слово...
Станет будто бы грубей голос...
Чем-то я теперь всегда скован
и, куда ни повернись, – голо...
Будто я под сапогом вохра
разделяю день на две части:
в первой, вроде бы, не всё плохо,
во второй – ещё пройти кастинг...
Уговор: не поминать лихом,
если не слыхать и вполуха...
Я найду из тишины выход,
если только соберусь с духом...
***
Выдуй, ветер, за порог
голоса друзей... Не мучай...
Каждый голос ёмок, звучен:
мой не круг уже – кружок...
Какофония любви
глушит правду. На закате
голосов и в жизни хватит...
Хочешь правды? – Отзови
запоздалый крик... Беда...
В голосах ли свежесть вдоха?
Но... без них стократно плохо.
Задохнёшься от стыда...
***
Дырочку в галечном камешке море
вымоет – может, на счастье кому-то...
Кто-то у моря сегодня в фаворе
в жизни такой безнадёжно лоскутной...
В дырочке – море и солнце: не пусто...
Так нереально, но это ни где-то –
здесь, где всегда просыпаются чувства,
где грусть и слёзы почти под запретом...
В дырочке лучик – и весел, и звонок:
не проскользнёт мимо чьей-то судьбины...
Счастье на лучике этом – бездонно
в жизни короткой, а может быть, длинной...
***
Речи сладкие и... злые
и щекочут, и пьянят...
И роса глаза не выест,
если даже обвинят.
Всё пустое – вырван голос:
шепоток в губах завяз.
Помнишь в фильме – «кемска волость»?..
А сегодня – танков лязг..
Холодок бежит по коже:
Боже праведный, спаси...
Крутят, вертят и кукожат
жизнь... Нет жизни на Руси...
***
Не выдумывай – будет зима,
у которой конец в зазеркалье:
ты отдал эту жизнь задарма,
утопая в потоке фекалий...
За зимою не будет весны...
Ты себе был, похоже, не нужен.
Перед совестью все не честны.
Было плохо, но будет и хуже.
Ты не верь, ведь война это зло.
Не споткнись на бегу на пороге.
В доме было так тихо, тепло...
Не заройся в российской берлоге.
***
Я оставлю тебе растворённый во времени голос,
чуть надтреснувший в странностях северных зим...
И стихи прогорят, как в костре мелко рубленый хворост,
и душа улетит – мы с ней вместе вскружим...
На снегу напишу, оставляя слова без опаски,
что забудут их: кто-то ведь вспомнит... Ручьи
зажурчат по весне: на земле будут новые краски...
Только эхо ответит вдали: не молчи, не молчи...
***
Усни... Проснёшься: у порога
стоит она – с тупой косой...
Запрета нет тебя не трогать:
ты тоже стал в безумный строй...
Прощанье с жизнью не прощенье.
Убей меня – я тоже враг...
Война ведь это не ученья –
тобой построенный барак,
в котором все сгниют. Не думай,
что далеко, что где-то там...
Как мало дел, как много шума.
Усни... Россию не отдам!
***
Я уходил. Желтело небо. Лужи
в обёртке листьев замыкали круг...
Казалось – мир нечаянно недужен...
Ответил мир: я – взятый на испуг...
Не болен я, не полоумен... просто
отчаяньем запуган... нету сил...
Остался шаг до вечного погоста.
Желтело небо... Дождик моросил...
***
Послушай... Ведь гудит струна...
И жизнь ещё полна в остатке...
А на пути встаёт стена:
война... В нелепом отпечатке
картины Мира у Кремля
под лупой не увидеть мира.
Не отводи упорно взгляд –
ты видишь эти дыры, дыры
в насквозь простреленном мирке...
Ты слышишь хрипы, крики, стоны
под залпы путинских ракет...
Ты видишь с трупами вагоны...
Не видишь?.. Слышать не с руки?..
Бодрит, что кто-то умирает?..
А будет ад. Не будет рая..
В Кремле сидят твои враги.
***
Застрянет в дырочке бездумно
удача – проскользнёт печаль,
и в этом мире – вроде шумном –
не будет весело. А – жаль.
Мне беспричинная улыбка
дороже кислого лица.
Жить без улыбок не ошибка,
а... приближение конца...
***
Как так?.. – Никак...
Всё так же, как и было...
А было, как и будет. Не впервой
Ах, если б память резко не остыла,
где был бы наш назначенный «герой»?..
Ну, если сможешь, место у корыта
найдётся, если... Родину продать...
Как много нас: забытых и забитых...
Как долго нам прощенья предков ждать?..
***
Так и будет всё: грустно и странно...
Солнце светит, но дождь моросит...
И душа в разноцветье багряном
умирает, как жизнь на Руси...
Всё проходит, как лето... Невольно
исчезает дорога в ночи...
Буду голосом, только подпольным...
Ну, а сердце свободно стучит.
***
В полосе удач прореха:
градус есть... увы, не тот...
Чтобы достигать успеха,
нужен новый поворот...
В поворот вхожу бездумно
и... начало впопыхах
пролетается без штурма,
с безрассудством на паях...
Всё останется в начале:
радость встречи и успех...
Я началу не начальник,
я владелец всех прорех...
***
В мирке, где доживать положено,
сижу тихо – душа стреножена...
в башке дырка – все мысли выдуло...
Про жизнь хорошую – Бог выдумал...
Рассветает... Прости мя, Господи...
Сидеть страшно на краю пропасти.
А вдруг ветер?.. И жизнь вся побоку –
обернёшься на ветру облаком...
***
На рассвете ты вернёшься. Снова
будет жизнь. Прошу тебя – вернись.
Каждый миг нам Господом дарован.
Этот миг и есть, наверно, жизнь.
***
Струной четвертой контрабаса
гудит волна – бездонный звук.
И я ли не свихнулся часом?.. –
Опять тот самый малый круг...
Хоть солнце разжимает дали –
пружинку света и тепла,
мы снова у судьбы в опале –
у круга нет, увы, угла,
в котором есть теплу и свету
приют – не верит тишина,
что можно быть судьбой согретым,
когда в умах – война... война...
Венок сонетов
НАЧАЛО
Прости меня за всё, моё начало.
Так связан с прошлым я незримым чатом...
Судьба всегда с началом жизнь сличала,
Хотя пружина времени разжата.
Лечу куда-то: в небе нет причала.
Куда бредут рассветы и закаты?
Не божьим словом жизнь меня встречала.
Мы все у Бога не друзья – солдаты...
Никто не знает – быть какой дороге.
Холодный ветер сдует в одночасье.
Что он запишет – мой внештатный блогер?
Какие будут в этой жизни страсти?
Начало можно встретить только в Боге.
Быть заодно с началом – это счастье!
1.
Прости меня за всё, моё начало.
Мне кажется, что жизнь пока на взлёте.
И есть всегда, хоть чуточку, запала.
И воздух сух и для полёта плотен.
Рассвет в окно. Есть время до финала.
Но каждый день сегодня на учёте.
Жизнь не встречала до сих пор нахала,
Который с ней уже почти в расчёте.
Бессонны ночи. Дни неутомимы.
И гонят время стрелки циферблата.
Но мы судьбой не в никуда гонимы.
Живу, как прежде, – в чём-то виноватым.
Невиноватым быть – и счастье мимо...
Так связан с прошлым я незримым чатом.
2.
Так связан с прошлым я незримым чатом...
Что мысль, пугая, очень часто гложет:
Мой предок из такого невозврата...
И мы с ним не во всём всегда похожи.
А непохожесть ревностью чревата.
Судьба недаром по старинке стрóжит.
Так хочется без спроса быть крылатым,
А быть крылатым ведь не каждый может.
Как эта жизнь настырно тороплива:
Не помню, что цыганка нагадала...
Но хочется быть вежливо пытливым –
Не на пеньке под гул лесоповала,
И быть совсем не мальчиком сопливым.
Судьба всегда с началом жизнь сличала.
3.
Судьба всегда с началом жизнь сличала.
Начало есть, но... там, за кромкой века.
Я помню – бабушка всегда ворчала:
Быть надо только честным человеком.
Но... день за днём: судьба провинциала
В глубинке, как любого имярека.
Мне на вопросы жизнь не отвечала,
Не выдавала за вопрос мой чека...
В рассветном мареве полоска света.
Краснеет даль... а там, вдали, расплата.
Есть песня, что пока никем не спета...
Душа есть, что на выдумки богата.
Она началом, может быть, согрета,
Хотя пружина времени разжата.
4.
Хотя пружина времени разжата,
Хотелось помнить. Но... удача мимо...
Я выпал неожиданно из чата:
Наверно, дождь воспоминанья вымыл.
Пространство жизни так замысловато,
Что кажется – оно непроходимо.
И в небе будто облака из ваты:
Так не хватает, видимо, экстрима.
И... даже если на противоходе,
Не буду ждать дежурного сигнала.
Я знаю: ведь ещё на что-то годен.
Имею же запас потенциала.
Хотя лететь совсем не по погоде,
Лечу куда-то: в небе нет причала.
5.
Лечу куда-то: в небе нет причала.
И не понять, как вырулить в просторы...
Эх, знать бы что-то вроде ритуала...
Но не узнать ‒ а поворот который...
Куда лететь? Судьба, увы, молчала.
Не мельтеши ‒ зачем нам эти споры?
Кому нужны бездумные скандалы?
Там, в небесах, нет никому опоры.
Не ветерок, а... ветер. В небе стылом
Не облака, а тучи – не крылаты.
Нет продолженья. А начало было.
Кто может быть сегодня адресатом?
Кто может стать тебе надёжным тылом?
Куда бредут рассветы и закаты?
6.
Куда бредут рассветы и закаты?
Мой опыт далеко не сладкий ‒ горький.
Они бредут туда, где только даты
Останутся и... что-то на подкорке.
Ах, жизнь... как неожиданно быстра ты,
Ведь не догнать: за скорость только ‒ тройка.
Наверное, поэтому расплата
Близка так мне, а может, и не только.
Я обернусь, – неумолимы годы...
Не по плечу мне опыты Дедала.
И лётной не было давно погоды.
Но жизнь легко куда-то улетала,
Мне оставляя только миг свободы.
Не божьим словом жизнь меня встречала.
7.
Не божьим словом жизнь меня встречала.
В дороге всё не так уж прямо – криво...
Хотя судьба частенько и прощала,
Но как-то незаметно и лениво.
Но мне же удивляться не пристало,
Ведь время так надёжно прозорливо:
Кого-то невозможностью пугало,
Кого-то поучало терпеливо.
Вернуть нельзя, а помнить – это дело.
Да, мы началом вовсе не богаты.
Начало не верну – всё ж улетело.
И улетают в неизвестность даты.
И чёрное уже не станет белым.
Мы все у Бога не друзья – солдаты.
8.
Мы все у Бога не друзья – солдаты.
Конечно же, лететь не хватит духа,
Коль много дел по жизни непочатых –
И на старуху есть своя проруха.
Мы все, наверно, полуфабрикаты:
Кто полуслеп, кто верит только слухам,
Кто понимает только постулаты,
А кто при нашей жизни просто ухарь.
И в этом нет невосполнимой драмы.
Послушай слово божье. Бог не строгий.
Но знай, что Бог – не расписные храмы.
Путь в небо не был никогда пологим.
Не всех растят летающие мамы.
Никто не знает – быть какой дороге.
9.
Никто не знает – быть какой дороге.
И никому начало не подскажет,
Кто встретит на очередном пороге,
Где, почему дорожка будет глаже.
И если жить в незнанье и в тревоге,
И думать, что всё дело только в стаже,
Не помнить, как мальчишка босоногий
Бежал по полю... Кто потом расскажет?
А если даже и любить нет мочи –
Стоишь давно и глупо в суперплясе,
А нелюбовь не можешь и отсрочить,
Лови момент – у Бога есть участье:
Спеши успеть свою любовь упрочить –
Холодный ветер сдует в одночасье.
10.
Холодный ветер сдует в одночасье.
Как бестолкова жизнь на кромке ночи,
Неравномерно делится на части.
Мгновенья остаются в междустрочье.
Как быть? Наверно, всё же в нашей власти
Не жить, как виртуальный тамагочи.
Не уступать и прилипале-страсти,
Ведь отношения не склеить скотчем.
Не унывай. Конечно, всё непросто.
И трудно прозвучать в желанном слоге.
Не всё подвластно в этой жизни гостам...
И голос мой в пространном монологе,
Где всё ж не пролегают точки роста.
Что он запишет – мой внештатный блогер?
11.
Что он запишет – мой внештатный блогер?
А может он оставит лист мой белым?
Что знаешь ты, что знаю я о Боге?
Я знаю только, что душа болела.
Как будто я и жизнь моя – в залоге.
Пусть у Него. Пока надежды целы,
Мне быть не в споре с Ним, а в диалоге,
Пускай и, безусловно, неумелом.
Как много в жизни запятых и точек,
Так часто позволяющих украсть ей
Моё начало – даже между строчек.
Увидеть можно только на контрасте:
То в небесах, то среди ям и кочек.
Какие будут в этой жизни страсти?
12.
Какие будут в этой жизни страсти?
Неужто жизнь гадает втихомолку,
Распоряжаясь безграничной властью,
Подглядывая постоянно в щёлку?
А мне опять входить в нелепый кастинг.
Где выбирают, как на барахолке.
И я к процессу этому причастен
И вынужден копаться в кривотолках.
Мой предок, мы почти неотделимы:
И я, и ты – на узеньком отроге,
Где вёсны, так похожие на зимы,
В реке судьбы ревущие пороги.
Преграды есть – они преодолимы.
Начало можно встретить только в Боге.
13.
Начало можно встретить только в Боге.
Ну, а пока что жизнь неумолима.
Откуда ждать хоть небольшой подмоги?
Не солнышко в окно, – туманы, дымы.
Ты поищи в небесном каталоге
Слова, которые в веках хранимы.
Тут не нужны выносливые ноги,
Тут голова неоспоримо – прима.
А я, совсем не чувствуя подвоха,
Рву жизнь свою безудержно на части,
Не разобрав, что хорошо, что плохо,
Хоть не даю безропотно пропасть ей.
Не выдохом живу – глубоким вдохом.
Быть заодно с началом – это счастье!
14.
Быть заодно с началом – это счастье!
Мне не впервой настойчиво и рьяно
Доказывать, что я ещё не мастер.
Твои – они ведь и мои изъяны.
Ведь до меня был создан родом кластер.
Не мне сидеть и предосенне вянуть,
И ждать, когда закончится ненастье.
Не мне же петь усталости осанну.
Не так уж много радостей на свете.
Судьба меня безжалостно стращала...
И бед, тревог не так уж мало – ветер...
Она дорог без ям не обещала.
А я изъянов жизни не заметил.
Прости меня за всё, моё начало.
***
Не бывает у судьбы просчётов.
Холодно, – холодно. Жарко, – жарко.
Если сегодня ты нечётный,
завтра чётным будешь – не каркай...
Хрумкает жизнь всех подряд бездумно:
бездарей, гениев, слабых, сильных...
Да... на Земле не тихо, но... шумно –
всегда рад получить подзатыльник.
***
Издалека бредёт зима...
Да... ей бы выстудить просторы
и довести октябрь до ссоры,
не дав поре осенней форы
совсем не выжить из ума...
Врастает в зимушку душа.
Блестят осколки солнца в луже.
Октябрь хрипит, но... не простужен,
прикрывшись листьями от стужи,
чтоб только было, чем дышать.
Закат по-летнему о горяч,
как будто снова бабье лето
вползает с воздухом прогретым...
Чьё самолюбие задето?..
Кто этот собственник удач?..
Смотрю в окошко на луну
и понимаю: осень, вроде...
Зима ещё не на подходе –
она пока что где-то бродит...
А я уже ищу весну...
***
В замёрзшем комочке ушедшего лета
остался листочек – и зелен, и жёлт...
Остался листочек, чуть светом задетый,
надеждой прогретый... Зима занесёт
снегами... В гудении хриплом и рваном
услышу не писк, но... живой голосок.
И жизнь не покажется грустной и странной:
есть где-то на свете желанный исток.
***
Кто за чем, а я – за этим:
чтобы солнце завтра встретить
на рассвете у реки
с незаконченной строки...
|
