Был август. Ночь. Цикад бессонных пенье.
Рука послушна. Голова мудра.
И в этот миг приходит вдохновенье,
И я готов писать хоть до утра.
И я пишу размером предосенним,
А в строчках пробегает сердца ток.
Луна, соавтор моего творенья,
Зальет сусальным золотом листок.
Ямб пробежит по строфам, юркий спринтер,
Придав стиху гармонию и ритм.
Рассвет. Пора. Стремглав включаю принтер
И смело нажимаю кнопку «print».
И улыбнется мне стихотворенье,
И заискрится радостно рассвет.
И мысль придет, пусть даже на мгновенье:
А может я действительно поэт?
|
"Рука послушна. Голова мудра.",
Задумался, поставив многоточье,
Мудра ли голова моя с утра?