Погасли дебри Интернета, вдруг…-
Ну, за долги…- Молчанием эфира,
едва ли, к жизни, обратив недуг,
за тишину, в душе…- А тут и Лира,
кто свыше, бишь…, заветною тропой,
напомнить чтоб Поэту…- Просит Время,
Стихи творить, известною судьбой,
по доле…- однозначной!!! - Так-то, Племя,
из оных, кто не могут, без строфы,
и дня прожить…- Иначе, «катит» дерзость…-
Задок, непроизвольно, от софы,
поднявши…- Чтоб за стол…- Однако, мерзость,
порой, приветит дух, и здесь, нутром
( Вне совести её…- А то – по рангу!!! ),
но и Творец, не должен выть, ослом…-
Ведь он, по сану, даже не мустангу,
за скорость шевеления копыт,
во прериях американских, годен…-
Икару равный…- Здравствуй, Следопыт!
Я над землёй парю…- А ты – свободен…-
По теме если…- Так сказать, о них,
где бедный фермер, на задворках, где-то…,
пахал…, но, прочитав, от сих до сих,
больной жене, роман…- Спускалось лето…-
Сказал: «Какая дурость…- Я смогу,
сильней и интересней выдать тему!» -
«А ты попробуй…» - явно, не врагу,
жена произнесла…, создав дилемму…-
Её чтоб, очевидно, разрешить…
И муж не подкачал, забросив дело,
где вспашка.. да распашка…- трудно жить…
Но и творить ( Да чтоб вот так…- умело!!! ),
познал весь мир, буквально – на века…-
Причём, отнюдь не по заморским меркам,
как, в общем-то, из горе-мужика,
возник Писатель…- Не чета всем клеркам,
на русский лад, «вершителям умов»,
Советской, так сказать, Литературы…-
Где, зачастую, случку двух волков,
ЦК решал…- Для прозы ( Факт: Халтуры!!! )…
И прочее…- Для неохочих, дух,
достаточен…- Да хоть бы что воняло!!!
А от охочих, с мыслями прорух,
к писательской тюрьме-то, погоняло,
достойно прилипало на «писак»,
ну, в смысле, крепко…- Не под стиль, огрехи,
где, смысловой напор аллюр-атак,
за них иные крыли…- «Чудо»-вехи,
пожалуй что прошли, наверняка…
Или наверно…- Проза мстит фанатам!!!
Так надо ли, опять же, на века,
всем разбредаться, по убогим хатам? –
Вопрос, от темы, здесь…- Пускай, к другой,
но, как тут не крути…- По сути, темы…-
Не до Стихов…- С протянутой рукой,
когда нутро…- Тогда и прозы схемы,
не для призваний…- Ибо, напрокат,
корячится известная морока…-
Без срока твой Рассвет…- Он - как Закат,
по меркам жизни, через дебри рока!
А уж тем паче мастерства-вдовства…-
Когда не смог…, не верил…- Проза, лоха,
вмиг, опускает…- Не для воровства,
за стол садятся…- Где ж Твоя Эпоха?
Да через эхо смысловых идей,
где ты, как рупор, жизни из былого…
Как и текущего…- Ужели от свиней
и для свиней, желания благого?
Вослед раздумий, будто бы… да грёз…-
Где жизнь…- от первой рюмки… до могилы…-
И всё – всерьёз… Но, налицо – курьёз…-
А суть одна…- Растраченные силы,
не для того… Как, впрочем, и мозги…-
В стезе самоубийцы…- не алея?..-
Напрягся если…- Впереди – не зги…-
Так расслабляйся…- от Хемингуэя! -
А может…- вне эмоций…- от нутра,
к его-то строчкам…- Не до каламбура!..
Пора, тебе, Творец…- За стол пора…-
Чтоб, наконец-то, выдала натура!!!
|
