Бредовое, мучительное утро –
Течёт, бурлит багряной Брахмапутрой…
Сожжённый лес – как рёбра мертвеца…
И дом глядит – осколками лица…
А птицы не летят… Они – ползут…
Они – одно: сплетённый туго жгут…
Ведь неба нет: оно теперь – земля,
В которой спят тревожно тополя…
В которой души выстроились в ряд
И что-то говорят, и говорят…
А ангелы, что были так чисты
Покинули незримые посты…
И только ветер бьётся в пустоту,
Оплакивая древнюю мечту…
8 сентября 2022 года; 18:43
|
Кирилл... нет слов...
