А почему б не написать об этом
И мне, кого не минет чаша та?
Чем хуже я писателя, поэта,
Одна у нас под судьбами черта?
Одни у нас тревоги и печали,
Но даже если нету таковых,
Всем хочется, чтоб после вспоминали
Их голос те, кто числится в живых.
Но если им ту память поднатужить,
То, может, даже вспомнили б они,
Что души и до жизни этой кружат
В отечестве небесном не одни;
Что тело - это просто оболочка,
Которую Господь на нас надел,
И так тесна бывает та сорочка,
Что он же нас лишает бренных тел.
И в этот миг считается родными,
Друзьями, всеми, кто о том узнал,
Что стали мы отныне неживыми,
Приветов же никто не присылал.
Поэтому, пока не за чертою,
То ли надеюсь, то ль делюсь мечтой,
Что и потом хоть кто-то за строкою,
Прочтя ее, услышит голос мой.
|
