Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе...
Булат Окуджава
В борьбе с самим собой проходит год за годом.
Ведь пенсия уже, а ты всё не утих;
Известно ведь давно чем кончится дорога,
Напрасно ноги бьёшь о камни на пути.
Ну что там впереди, за близким горизонтом -
Такие же как ты о том же говорят.
Уж август догорел подаренным сезоном,
И осень пролетит ветрами ноября.
А листья всё желтей, и всё длинней аллеи
И лужи обходя, идешь путем печальным
И новости всё злей, и дождик льёт да льёт.
А музыка звучит, и кажется прощальной,
И всё чего то ждешь, и всё еще бредёшь.
Ведь ты прошел, что мог, и многое увидел,
Ну что с того, что сед, и стал здоровьем слаб,
Ну что с того, что ты и мухи не обидел,
А был ли твой костёр источником тепла?
Всё сокращая дни, меняются сезоны,
Прохожие спешат, всё ускоряя шаг.
И думают своё - у них свои резоны,
А всё-таки болит замёрзшая душа...
2.09.2022
|
