Тихо шепчут
плакучие ивы,
дарят тайны
сердец своих,
где по чахлому озеру
проплывает лениво
запоздалый багровый
осенний лист.
Стоит раздаться
журавлиному крику
из-под налитых
свинцом небес,
рвётся на свободу
беспокойная рифма
с тёплой тоской
в дремучий лес.
Что-то щемит в душе
до слёз непонятное.
И убежал бы,
да нет дорог.
Прижимаешь к груди
дорогое, желанное…
Но не унять
потаённых тревог.
И остаётся лишь
петь бесконечно,
долго, раздольно,
без смысла и слов.
Если на свете
найдётся терпение,
песню расслышат,
поверят в любовь.
|
