Оставив немало печали на станциях, что покидали.
Мы едем в какие- то дали. Что ищем там знаем едва ли.
А жизнь, ветерком набежавшим, всё гонит за чем- то, куда- то.
Где всем от себя убежавшим мерещатся райские врата.
Но всё прозаичней, до боли. Мираж наш с годами уходит.
И лишь сквозняком в «диком поле» озноб наши души изводит.
А мимо мелькают составы с такими, как мы. Но иными.
И кружит всё та же надежда уже не над нами. Над ними.
Немного быть может минорно. Как всё, что проходит однажды.
Но всё- таки кружит привольно из детства журавлик бумажный.
Который вернётся однажды…
|
