В пыльной рухляди, ветхой, истёртой,
Чьих-то виршей найдя фолиант,
Чертыхнулся писатель матёрый
И надулся, как тот павиан.
Ни к чему измышленья седого,
Дышит в спину, кричит «Уходи!»
И теснит поколенье младое.
Кто-то чистит компьютерный диск…
4 января 2011 г.
|