Дождик льёт без конца, и неделями
ветер северный злится, ревёт.
Настроение – будто с похмелия –
и душа затаилась и ждёт…
Я смотрю сквозь стекло: между тучами
вдруг открылось сквозное окно,
над намокшими серыми кручами
голубое мелькнуло пятно.
Долгожданный сверкающий лучик
ослепительным вспыхнул огнём,
настроение сразу улучшив
в организме разбитом моём.
Словно девушка, цветом пунцовым
загорелась рябина в саду,
ароматом пахнуло медовым
первый раз в этом мокром году…
Эй, художник!
Возьми кисти с красками,
нарисуй на большом полотне
эту девушку скромно-прекрасную,
что привиделась только что мне.
Нарисуй мне её в обрамлении
ярко-огненных гроздьев рябин.
Недостаточно мне привидения…
Я живу, как в пустыне,
один…
|
Нет, не будет полней чей-то дом.
И художник бессилен - мгновение
Он поймает своим полотном.
Но вот в дом, со стеной, что украсила
Его кисти волшебной пастель -
Не придет она, в будни ли, в праздники.
У него попросите модель!