Все летает он по небу лишь кругами,
И взирает на поэтов свысока,
Не шедевры пишет, люди, между нами,
Пистолет свой держит стремно у виска.
Провожает в заграницу пароходы,
Сам сбежал бы, надоели холода.
И танцуют по Европе хороводы
Земляки, да не пришла еще зима.
Свесив лапки, размышляет на причале,
О превратностях дарованной судьбы,
А ведь так прекрасно было жить вначале,
Счастья полны реки и моря любви.
Про дедов своих так быстро вы забыли,
Что сражались вместе с нечистью и злом.
Голубую вы Европу полюбили,
И разрушили "до основанья" дом.
Вот теперь сидите, други, у корыта,
Требуете нагло много денег в долг.
Прежней дружбы уже нет, там все забыто,
Вы очнетесь лишь, когда вам вдарят в рог.
|
Шедевр, не иначе - по мнению очпонщиков.
А по мне - это графомань самого низкого пошиба.
Плоско, примитивно, злобно, неумно по мысли и крайне слабо по технике исполнения. Выкладывать такое на суд грамотных читателей по меньшей мере неприлично.
С. Самарина, поверьте мне на слово - я это написал не из зависти.