Он вчера не пришёл с войны,
а принёс ту войну с собою.
Он сказал – мы войной больны,
мы больные общей бедою.
Он присел на мою кровать,
приобнял и сказал устало:
- Я вернулся, ну, здравствуй, мать.
Эх, какой же больной ты стала…
Я жалею, что я воевал,
хоть уехал и добровольно.
Больно мне, что я убивал.
Если б знала ты, как мне больно…
Не твоя, но моя вина.
Помню я, как ты не пускала.
- Не твоя, – кричала – война!
На колени, рыдая, встала…
- Не пущу, ведь там же свои!
И зачем тебе это надо?
С кем ты будешь вести бои?
И за что получать награды?
- Я вернулся, мама, прости…
Вот, деньжат я привёз немного.
Выздоравливай, не грусти…
...Мне ж своей уходить дорогой…
Хоть молчи, да хоть балабонь –
мы хреновые прометеи.
Нам по нраву вести огонь –
а иначе мы не умеем…
На дворе в разгаре весна.
Не дымятся печные трубы.
Но не кончилась та война,
И лежат на дорогах трупы.
|
