Тряпичный, мелкого пошиба
Он шел куда глаза глядят,
Не видя в этом проку, ибо
Ему уже за шестьдесят.
А в этом возрасте не шастать,
Не молодой поди уже,
А потихоньку клеить ласты
Пора; и думать о душе.
Но видно черти мутят воду,
Как плыть, когда мутна вода?
И он, не глядя на погоду,
Все шел бесцельно в никуда.
А там ничто его, по слухам,
Где слышал уж не вспомнит он,
Должно бы ждать с игольным ухом.
Быть может, в том и есть резон?
|
https://fabulae.ru/poems_b.php?id=454179