Кромешная скука, и дождь невпрогляд,
И наглухо окна зашторены,
И старые песни на новенький лад,
И новые – на проторенный.
Распластана улица серым дождём,
На лбу выступает испарина.
Как трудно писать и болеть ни о чём
И заживо петь на развалинах!
Зачем? Для кого? И не всё ли равно?
Хохочет толпа ненаглядная.
И до смерти жаль, что за первым окном –
Другое, ещё непрогляднее.
|