Пророк
Никуда, ниоткуда, и нет мне следа,
Мою жизнь, как песчинку, поглотит вода,
Лишь кругами напомнит, что жил вот такой
Ни поэт, ни писатель, ни вовсе какой.
Но я жил, я любил, любовался собой,
Как на севере диком растущей сосной,
На утёсе горючем растаявший снег,
Никому незаметный зелёный побег.
Я — не ваш, я — чужой, и Земля не моя —
И как ядом толпа изгоняет меня,
И слепые, глухие их поводыри
Тычут пальцем мне в глаз: Посмотри! Посмотри!
А толпа им в ответ: Он давно уже слеп,
И к тому же он глух — безвозвратно нелеп.
Бормотанья свои пусть оставит себе,
И никто не поможет, спустившись с небес.
Ах, мой ангел-хранитель вдруг стал так несмел,
Что спасти от толпы не сумел, не успел.
И в пустыне нагой будет труп мой лежать
И на солнце любимом во прах истлевать.
|
