На полотне крови алые пятна,
Мрачный художник стоял у холста.
Чувствовал, руки становятся ватными,
Думал, ведь это же все неспроста?
Небо над городом тучей зловещею
Он рисовал раздвигая мазки.
Кистью провел он как птицею вещею,
Бросил себе седины на виски,
А за окном уже солнце вставало,
Руку художник к нему протянул,
Золота сполохи в краску упали,
Взял их ладонью и в тучу плеснул... |