Написала ко мне и потрогала
Моей жизни поющую медь,
Где я сам о себе почти дóгола
Свою душу раздел, чтобы петь.
Это только намёк был заведомо,
И дрожал над письмом голосок,
И повсюду за мною он следовал,
Пока вместе брели на восток.
Мы идём, и для нас уже теплится
На двоих слишком тонкая нить...
А чтó надвое не поделится,
Не узнать, не успеть, не испить.
Так прости же, моя невезучая,
Не по адресу вышел твой вздох,
И поверь: всё пройдёт, и за тучею
Будет чистое небо и — вдох.
|