Тупая боль —
укол судьбы,
лежу пластом, глотая пыль,
на старом кожаном диване,
перебираю в мутном давнем
обломки рухнувших надежд.
Душа —
подранок без одежд
распята, проклята без смысла…
Я без тебя ни дня не мыслю,
ведь жизни нет
без этих глаз…
От наважденья кто бы спас,
когда летела в эту пропасть, –
исписанная кровью пропись
сжирала
жертвенным огнём,
а быль была ужасным сном!
Но что была — иль не была,
сберечь я счастья не смогла, –
сломались тонких два крыла…
Полёта — миг,
катарсис боли, –
в пылающий капкан неволи
на свет обманчивой любви….
О, сердце, как ты изболело,
мотив лирический не пело —
кровили раны
от пристрела…
Как мотылёк свой миг лови
и страстью сладостной живи,
лети на зов,
забыв про смерть,
чтобы в огне дотла сгореть!
|
спасибо))