Мерцают искринки в стакане
Граненном, и тает броня.
Последние мы могикане,
Поэты ушедшего дня.
Коктейли, салаты, пирог -
Прощенные наши грехи.
Над нами пульсирует рок,
А мы зажигаем стихи.
Картина, корзина, кровать,
Бесстрастно играет тиви.
Нам с этим свой век доживать,
Посланникам Вечной Любви.
Но ангел трепещет крылом,
Как радость, внушенная нам,
И мы говорим о былом,
И память несет по волнам.
Наш путь не сметет ураган,
И мы не умрем от тоски,
Последние из могикан,
Рифмующие стихи…
А тот, кто летает во сне
И ласточек в небе смешит,
Он выйдет навстречу весне
По лунной дороге души…
|
