Подходят годы к эпилогу.
Пусть основной проделан путь,
Есть время, обратится к богу
И в книгу жизни заглянуть.
Не каждому дано судьбою,
Страницы эти пролистать
Но всё же, я её открою,
Попробую себя понять…
Смотрю я в эту книгу строго,
Что делал, с кем дружил, как жил,
И грустно от того как много
Ошибок прежде совершил.
Не тех любил, не с теми знался,
Не с теми время проводил,
А кто мне мило улыбался,
Тот предал, и почти убил.
Но это чёрные страницы.
А в белых радостные дни.
В них добрые, родные лица,
Рассветы, праздников огни,
В них мамы ласковые руки,
И детский беззаботный смех,
В них нет печали, злобы, скуки,
А есть признание и успех.
В них я люблю, а не страдаю.
В них солнца свет и щебет птиц,
И вдруг с улыбкой понимаю,
Их больше, чем плохих страниц…
Нет, не окончена дорога.
Не весь проделан жизни путь
Пусть будет время эпилога,
Но, не сейчас… Когда ни будь… |
