Горе полнится ручьями,
боль не вычерпать горстями,
и не высказать словами,
как здесь выгрести на свет.
В час, когда случится с нами
то, что знаем и мы сами,
улетим, взмахнув крылами,
помашите нам вослед.
Крик об лёд, крыло о пламя,
ночь качнёт колоколами,
да иконы зеркалами
отразят короткий век.
Белым ангелом над нами
снег кружится над полями
и слетают снегирями
души русские на снег. |