Лежит печальная страна,
Кругом заросшая полынью.
До краю горечью полна,
И Одиночество ей имя…
И, вроде, жителей полно,
Но каждый жив, других не видя.
Иль слепота тому виной?
Иль на самих себя обида?
Иль их не радует ничто?
Иль чувство это не знакомо?..
Их счастье где-то за бортом,
И сводит рот тоски оскома…
И хоть бы кто-то рассудил,
Что есть того житья причиной?
Утрачен женщинами пыл,
Быть стало тяжело мужчиной…
Их дети – сорная трава,
А вырасти б могли цветами,
И теплятся едва-едва,
И некому раздуть их пламя…
Но, всё ж, задумался один,
Дать попытался объясненья,
Как, отчего случился сплин,
И он своё озвучил мненье:
- Безлюбой жизнью мы живём,-
Вот потому-то всё не в радость!
Жизнь ускользает день за днем...
Возможно, по другому надо?
Но не хватило мастерства...
И победило неуменье.
И вместо дел - одни слова.
И нет себе за то прощенья.
Но выбор сделан. Всё вернуть
Назад - конечно, не возможно.
Безрадостен дальнейший путь,
На сердце и в душе – тревожно…
А вот сумел ли, разбудил
В сердцах ответную тревогу?
К любви, хоть тропку, проложил,
Что люди превратят в дорогу?..
|
