Всё сгорело, увы…
Пепла горстка
от рифмованных строчек и строф
по объёму не больше напёрстка –
по значенью – из тех катастроф,
что измерить ничем невозможно.
Оценить это тоже нельзя.
Как токсин экзогенный подкожно,
как зевок на турнире ферзя.
Из-за гор дунет шквалистый ветер
и развеет потухший костёр.
И как профиль на древней монете
век минувший из памяти стёр,
так не вспомнить, что было в стихах-то?
Может быть, и не стоит жалеть?
Скоро кончится долгая вахта,
и в окно стукнет мрачная смерть.
Боль в груди, словно чиркнули бритвой.
Очень жалко сгоревших стихов!..
Не заменишь ты их ни молитвой,
ни букетом осенних цветов…
|
но мне стихов не жаль.
Людей жалко. Стихов - нет.