Ложится осень под ноги ковром,
Шуршит тропинкой, уходящей в небо,
Из паутинок, сотканных пером,
Я в море жизни свой закинул невод.
Ведь было раз (я с Пушкиным знаком),
Старик поймал на счастье злато-рыбку.
Но был он у жены под каблуком
И роковую совершал ошибку.
А кто б, скажите мне, не совершил,
Ведь муж с женою – как душа и тело,
Но он на счастье шанс свой упустил:
Старухи жадность загубила дело.
И, чтобы не сидеть мне так же вот,
Побитым псом, корыто созерцая,
И слушать, как урчит пустой живот,
С досадою мой глупый ум ругая,
Я б утаил сей маленький секрет,
Хоттабычем прикинувшись до срока.
А станет это счастьем или нет,
Не знаю. Но меж нами, тет-а-тет,
Халява часто нам выходит боком. |
