Я заболела нежностью к тебе,
простых прикосновений тихим счастьем…
так хочется связать твои запястья
лазурным шёлком – нитями небес…
Или снежинкой радостно лететь,
твоих ресниц касаться тонким краем,
и каплей по щеке всё ниже… таять,
дрожать на коже, молча умереть.
А иногда, когда совсем тоска –
потоком ветра в дом к тебе ворваться,
обнять, обвиться – крепко, до пульсаций…
Найти губами краешек виска.
Всё это блажь.
Мираж.
Не наяву.
Лубочная картинка в круглой раме,
как марево в пустыне - манит, манит…
Ей тешусь и иллюзией живу.
|
Зачем Вы только так некрасиво назвали свой сборник - непонятно. Конечно, Пушкиными и Лермонтовыми все быть не могут, но в данном случае написано действительно хорошо и проникновенно.