Когда б мне палитру и краски добыть,
На кончике кисти — талант,
Я солнцем бы тьму попыталась залить,
Я воздух на тверди смогла бы женить,
И им бы играл музыкант.
Пусть дети резвились бы у очага,
Касалась бы пола плясуньи нога,
И с юбки взлетали цветы...
А девичий голос так горестно юн,
И скрипка ему не жалела бы струн,
И был бы повсюду лишь ты...
Как дереву — тень, как цветку— аромат,
Как небу холодному — звездный расклад,
Как солнцу — деревьев толпа,
Как пыль на дороге сквозь поступь коней,
Так ты мне все ближе, любимей, нужней —
Трефовый король мой, судьба.
И слышится песня немало веков,
А может быть — плач меж цыганских возков?
О, дайте мне кисть поскорей!
Я солнца бы вам предсказала в судьбу,
И черное небо с луною во лбу,
И принца у самых дверей...
|
