Плетёт из трав увядших макраме
осенний ветер до озноба стылый…
А осень подтверждает реноме:
старея, всем становится не милой.
В предчувствии зимы дрожат кусты.
Раздетых крон вот-вот мороз коснётся…
Опавших листьев бурые пласты…
К ним разноцветье больше не вернётся…
А голос ветра глух и не певуч,
уже потерян тембр изначальный.
И солнечные вспышки из-за туч,
как быстрый взгляд щемящий и печальный. ..
|
