По гардинам свет струится,
Рассыпаясь на паркет –
Мне не спится... мне не спится...
День? Неделю? Сотню лет?
Вероломная истома
В рясе ветхой из прорех…
То бессонница, не кома.
Наказание за грех?
Да, забвенье было б лучше,
И не думалось бы вновь,
Где найти надежды лучик,
Зацепившись за любовь.
Тени мрачные витают...
Это грезы или явь?
Липким потом пеленают,
Тянут в бездну, рот зажав.
Задыхаюсь. Рвусь из плена…
Снова сбилась простыня -
Наяву! жива! - как пена
Мною прожитого дня.
Робкий взгляд в окно ночное.
Там затишье. Лунный свет -
Словно золото седое,
Тихо льется на паркет.
|
Гореть и греть, а не стареть и тлеть! С наилучшими, Лана
Может, тиреху поставить?
То бессонница (-) не кома.
.