Пишут все про осень, вот и мой черёд
Удивить попробовать пишущий народ.
***
Расхристаюсь, брошусь в пустоту аллей, -
Ветер тут же в чашку - не ирландский эль, -
Забродивший сладкий мне рассвет нальёт,
Будем пить с ним вместе утро напролёт.
На руках берёзок и дрожух-осин
Он споёт тихонько свой осенний сплин.
А потом поправит мне на шее шарф,
И мы снова выпьем с ним. На брудершафт.
В лужу посмотрюсь я и увижу в ней:
Неба высь лиловую, кроны тополей,
Уток клин тоскливый, журавлиный ключ
И блеснувший искрою божьей солнца луч.
С ним сыграем в прятки, только это зря,
Спрятаться горящему ведь никак нельзя.
Посмеёмся звонко, словно дети, мы.
Ущипнув, покинет лучик, в небо взмыв.
Вот и вечер, крадучись, в дом меня зовёт,
Ляжет у камина как ленивый кот.
Мы раскурим трубочку, синий в ней туман,
Затянусь: — Спасибо, cher ami mon grand.
Намурлычит нежно строфы мне стихов,
Я писать их буду аж до петухов.
И услышу будто голос я родной,
Не поверю, батюшки… Это ж… Гумилёв!
Он потушит бережно на столе свечу
И прикрепит нежно что-то вдруг к плечу.
— Это знак отличия, ты теперь поэт…
Глядь, сияет золотом модный эполет.
***
Утром я счастливая, ах, какой же сон!
Но блестит на платье чудо-медальон…
|
Танечка, с осенью! 
