Я не знаю поры,
Но, мне кажется, осень стояла.
Было пасмурно, серо,
И в мыслях ни грамма греха.
И тянуло уснуть.
В беспощадном плену одеяла,
Я сидел у окна,
Измеряя минуты в стихах.
Вдруг случилось, я помню,
Но что - лишь игра воображенья?
Сон, что я жил иначе, а осень,
Стихи и окно,
Это только случайно
Мелькнувшее грёз отраженье.
Словно в зеркале блик,
Или кадры в забытом кино.
Мне казалось, что я
Ветхий старец в холодной квартире.
И смотря на себя, я почти
Не могу сдержать крик.
За окном - ничего,
Ни единой души во всем мире.
Только молча под пледом
Сидящий угрюмый старик.
В моих мыслях всё как-то смешалось,
В оттенках обмана...
Я запомнил бродягу в огромном
И черном плаще.
Он тащил меня прочь из квартиры
В объятья тумана.
Но со мной ли то было,
И было ли это вообще?
Я очнулся от сна,
Та же комната.. или иная?..
Тот же плед,
И в груди вокруг сердца
Сомнений змея.
С этих пор, что есть сон,
А что явь, к сожаленью, не знаю.
Равно как мне неведомо,
Пишет чужой или я.
Д. Черепнин (Within) |