Пишут, пишут поэты стихи,
О Природе, Добре и Любви,
Жизнь осталась давно позади,
А поэты всё пишут стихи.
Мир жестокий над бездной завис,
С ускорением катится вниз,
И над нашей планетой Землёй,
Всё отчётливей пахнет войной.
А поэты живут в мире грёз,
Будто жизнь – это поле из роз,
И как дети, в рождественский пост,
Ждут, когда к ним придёт Дед Мороз.
Жить осталось не больше полушки,
Всё мечтают о принцах старушки,
И любовные пишут стишки,
С сединой в бороде, старички.
А поэты всё лепят стишки,
Как котлетки, и как пирожки,
И спешат, так, что руки дрожат,
Всем скормить свой полУфабрикат.
|
