Моя печаль сказала мне,
что день ноябрьский ей по нраву,
в убогой, затхлой тишине
она находится по праву
и хочет, чтоб я пил отраву,
из пасмурного неба что
течёт на мокрое пальто.
Я отказался, ибо дух
противится мой этой скуке,
мне вид приятен молодух,
но я не рад седой старухе,
осенней бабке-повитухе.
Зима грядёт. Унылый смрад
закроет белый снегопад.
|