Голуби слетаются с окрестных крыш
На балкон простой пятиэтажки.
Не Брюссель, не Лондон, не Париж -
Город из любой глубинки нашей.
Топчутся, теснясь, на кухонном столе,
Выставленном на балкон за старость.
Женщина выходит, крошит птицам хлеб.
Птицы - это все, что ей осталось...
Ей за семьдесят. На голове - платок,
Стянутый узлом на подбородке.
Моду пережившее давно пальто...
Взгляд, немало видевший и кроткий.
Разлетелись сыновья и дочери -
Вспоминают, в праздники звонят.
А она живет, как на обочине,
Их, спешащих вечно, не виня.
Крошат руки мелко-мелко хлеб сухой...
Голуби садятся ей на плечи.
Над ровесницею дома - над ольхой
В дымке тает солнце... Время лечит...
Голуби накормлены. И день - к концу.
С хлопаньем взлетает в небо стая,
Слезы... от мороза, верно - по лицу.
Старость - это тоже...жизнь такая...©
|
