Спарта

Поднялся ветер, но обвисло знамя,
Прекрасный праздник общей нищеты.
Не надо меч вытаскивать из камня
И класть убитых на свои щиты.

Сегодня до обеда только танцы
Для тех кто выжил и ещё не пил,
Я слышу как во сне кричат спартанцы,
Запутавшись в объятьях Фермопил.

Прекрасный отдых печени и сердцу,
Когда пришёл с войны, разделся, лёг
И на десерт по маленькому персу,
А если мало, можно даже трёх.

Потом салют под кольцами Сатурна,
Где наша золотая молодёжь,
Смешно блюёт, но снова мимо урны
И пьёт с похмелья анальгин и дождь.

Как умирать, так не найти героев,
А как за стол, желающих как мух.
Поэтому в закат уходят строем
Колонны из младенцев и старух.

Вот и живём в обнимку с неликвидом,
И продолжается практически без слов
Мой вечный спор с погибшим Леонидом
Что "триста", несчастливое число.

25 августа 2021