Вяжется, вьется искусной рукою
Строчек причудливых вязь...
Время ж смывает волною морскою
И позолоту, и грязь.
Наши историки, словно вампиры,
Прошлого вены грызут
И, низвергая былые кумиры,
К истинам "вечным" ползут.
Кажется вот они, нету возврата
В ночь, где не видно ни зги!...
Но – рассыпаются их зиккураты
В прах для строений других.
Знать никогда нам не будет дано
Прошлого видеть пружины и дно.
|
