Скошены травы. Стрекочут цикады.
С севера тянутся серые тучи -
Летнему солнцу объявят блокаду,
Молнией стрельнут по бёдрам излучин.
В поле березы прощаются с летом,
Косами машут и шепчут испуганно.
Желтые листья уносятся с ветром
В танце отчаянном, в вихре запутанном.
Завтра – не осень, но с лаской коснется
Стылой рукою ночная прохлада.
Завтра - не осень, но утром проснется
Грусть по внезапно увядшему саду.
|
