Я три тыщи суперских стихов
сочинил, и где же результат?
Издают каких-то дураков –
я же по сю пору не издат.
От несправедливости такой
я порой впадаю в лютый раж.
Бью жену я творческой рукой,
как пропойца горький и алкаш.
И хотя давно уже не пью –
(некогда – стихами увлечён)
порку иногда ей задаю –
потому что сильно огорчён.
Чую я, что бесполезно ждать,
что ко мне издатели глухи.
Им бы всякой чепухи издать –
в сто раз хуже, чем мои стихи.
Видел сборник за пятьсот рублей.
Автора я знаю – хрен в пальто.
Полистал… И дома п…лей
я своей навешал ни за что.
Как она кричала: – Я тебе
никогда не буду изменять!
И рыдала два часа в избе,
умоляла: хватит, мол, гонять.
А вчера мне встретился сосед.
Показал мне с гордостью журнал.
Похвалялся, что де он поэт,
и что РСП его признал!
Захотелось дать ему леща,
но я силы приберечь решил.
В дом пришёл, съел порцию борща
и свою я чуть не придушил…
Но решил повременить пока.
Вдруг опубликуют, наконец,
как в Литературке Буряка?
Если нет, то всё: жене п…ец.
|
Так говорят!
Спасибо, Юрочка!