Не пишется бедняжке поэтессе,
Так смутно только грешнице вдове.
Мыслишки, как боксёры в лёгком весе,
Друг друга бьют, с гуденьем в голове.
Ни днём, ни ночью нет души посыла
Руке с пером. В слезах бумаги лист,
Накапало бессилие, а сила
Без вдохновенья лодырь- эгоист.
Стих про любовь не пишется,- не хочет.
Кто виноват? Конечно ж Прометей,
Который раскалял страстями ночи
Но только так, чтоб не было детей.
В итоге он сбежал, оставив тапки,
Подарок "за труды" от всей души...
Жизнь такова,- ромашки давят танки,
А поэтессу принц её ушиб.
|