Недозревшее слово опять на бумагу спешит,
Придержать бы его торопыжку, чтоб чуть отлежалось.
А оно, вот поди ты, бежит, спотыкаясь, бежит,
Вызывая при этом, наверно, безумную жалость?
То фальцетом надрывным, то шёпотом выдам я суть,
Некрасиво - неровно, мне некогда в глянец вдаваться.
Будет время – поправлю потом, может быть, как-нибудь,
А пока моё слово не хочет во мне оставаться,
И приходят стихи... Совершенных, увы, не пишу,
И корявые рифмы не всем, понимаю, по нраву.
Но летят мои строчки, поскольку пишу, как дышу.
Понимая при этом, что требуют "камни" оправы.
Я завидую тем, кто лелеет в себе и растит
Жемчуга сочных строчек, безумно - прохладно красивых.
А моё недозрелое слово кислит и горчит.
Вот, куда торопыжка? Ведь я осмотреться просила.
Ночь в пигментных разводах неслышно когда подойдёт,
И ресницы сомкну я, тогда на немножко забудусь.
А наутро, горячее, снова в виски меня бьёт
Несозревшее слово, пока не впитавшее мудрость...
|
