Чёрт, дьявол, бес, - уже готовый терц.
Жизнь за забралом не сдавалась в плен.
Сидит в подвале молодой мертвец
И пишет похоронный марш Шопен.
Есть маленькая ёмкость, только в ней
С давлением в иглу заглянет жуть.
Плывёт по жиле, словно Енисей
И червем точит сердце по чуть-чуть.
Врал, - воровал. Уж, душу не спасти.
Её то дьявол выкупил в семнадцать.
Друзей дороги разошлись в пути.
И руки в дырах... В чём тут сомневаться?
Он резал вены, - кожу на жгуты.
Его ломало, страшно так, ломало.
Он продал всё, - остались лишь понты
И шприц пустой с иглой большой, как жало.
Он судороги гасит, - снова блажь.
Его трахея, - Северный поток.
Несёт старуху - суку, на шабАш.
Сливаясь с кровью, выстрелив в висок.
Прожил, - сгорел. Зачем был Богу нужен?
Условие у жизни без задач.
Он без войны на голову контужен.
Патологоанатом. МОРГ и плач.
|
Благодарю.
Спасибо, за Ваши эмоции 